domingo, 26 de julio de 2015

V

El papel

Soñé con un trozo de papel que cabía en la palma de mi mano. Empecé a escribir y ahí pude grabar todas las palabras que quise y aun quedaba sitio para más. Escribí más y todavía no logré completar el papel.Escribí y escribí. Lo hice hasta que todas las palabras fueron escritas, pero siempre había sitio para más. Todas las palabras, escritas infinitas veces no eran suficiente. Durante el sueño pasaron los días, los años y los siglos, y yo empecé a inventar palabras. Así fueron escritas infinitas palabras, infinitas veces.Tampoco fueron suficientes.

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Sobre mí

Mi historia es la del dolor, la de la pasión, la derrota, la locura; la de la soledad, las manos frías como la muerte. La historia del hombre, del rey, el dios, el esclavo. La historia del asesino y el sepulturero. La revolución, la del amor por la belleza de tantas mujeres. La del rechazo, la libertad, el miedo, la apatía. Mi historia es la vida misma, el sentimiento concreto, el pensamiento abstracto. Mi historia son cervezas, hojas de papel escritas y por escribir. El juego íntimo, marihuana, metafísica y estética. La de la cocina para uno, el café sólo, el silencio, el trabajo, la buena música. Mi historia es apariencia, felicidad soluble, instantes, sonrisas y miradas que se graban en la memoria. Mi historia, hoy, ya es historia.